Y YO QUE FUI

 

 

En sus manos gastadas por el tiempo

habitan temblores de continuo.

Los años, le dice la vida.

Será eso, piensa.

 

Le cuesta atinar cuando se lleva el cigarrillo a la boca.

Voy a morir de los pulmones, piensa.

Pero no lo dice.

No quiere escucharse.

 

Mira otra vez sus manos.

¿Por qué este baile descontrolado?

 

Casi todas sus frases comienzan diciendo “y yo que fui…”

Soy todo pasado, sentencia.

Porque ahora el que vive mi presente ya no soy yo.

 

“Soy otro que no soy yo”, dice,

sintiéndose orgulloso de haber creado una frase célebre.

 

Mira sus manos.

Expulsa el humo con fuerza.

“Y yo que fui…”