VACÍO DEL TODO

 

 

Cuando pienso en las cosas importantes

no vienen a mí, de mi cosecha,

frases célebres,

pensamientos profundos,

o un discurso de cátedra,

sino que aparece un vacío insaciable

y un revoltijo de palabras desorganizadas,

rendidas al demonio del caos.

 

Pienso, por ejemplo, “la vida”

y escucho una procesión de dislates.

Por ejemplo,

que la vida es una varita mágica

en manos de un loco.

 

Y no sé si tiene verdad,

pero tiene sentido.

 

Otras veces, pienso “la vida”,

y entonces oigo dentro de mí:

excavadora altiplano bisturí

helado cuchara tren bola...

 

Así que las cosas importantes

no me tienen respeto,

y yo no tengo una filosofía

que abarque lo divino y lo cotidiano.

 

Por eso se inmiscuyen en mi cabeza

tantas palabras inconexas

que no son capaces de matrimoniarse,

con sentido,

para formar frases que,

en su esencia,

sean sabiduría o,

por lo menos,

mi experiencia.

 

Por todo ello,

cuando pienso en las cosas importantes,

las cosas importantes ya saben

que no puedo decir nada de ellas.