ESTE INVIERNO

 

 

Marzo remolonea.

 

Hace ya muchos días

que debieran estar los campos

empapados de verde

y salpicados de flores.

 

Un invierno obstinado,

y más cruel que otras veces,

se empeña en perpetuarse

espolvoreando nieve,

a veces,

o diluviando sin reparos.

 

Ha prohibido expresarse al sol libremente,

y a los animales aparearse,

y a los almendros blanquearse.

 

Pretende decretar

luto para la esperanza,

nada para el infinito,

y tristeza a todas horas.

 

Este invierno

angosto de miras,

torticero y un poco cruel,

se niega el retiro honroso

a su cuartel de invierno.

 

Este invierno injusto,

corto de luces,

aspirante a tirano,

no quiere apearse

del pedestal mortecino

en el que jamás se perpetuará,

porque uno de estos días,

un sol imparable,

y un ejército de mariposas,

y el azul en el mar,

reinstaurarán la primavera,

y Marzo respirará satisfecho.