Francisco de Sales - Poesía

EL FUTURO ES UNA MENTIRA

Francisco de Sales

 

 

Me engañaron con el futuro:

nunca llega.

 

Nunca viene.

Se queda allí, en el futuro,

en esa promesa o amenaza inmaterial

a la que no accedo.

 

Siempre es presente.

Me despierto, y es hoy.

Consulto el calendario, y es hoy.

Siempre es hoy.

Mañana se aplaza continuamente.

 

No soy capaz de pasar de hoy y de presente.

 

Tanto idealizar el futuro,

o tanto asustarme por cómo sería,

y ahora descubro que no existe.

 

Tanto añorar la maravilla de sus promesas,

y tanto tiempo derrochado en esperarle,

y tanto soñar con su llegada,

y tanto

para nada.