TURBIOS DISTURBIOS
Francisco de Sales
Flor pequeña, de tímidos pétalos,
voz que engatusa a los riachuelos,
camino retorcido,
nieve inquieta,
escuela huérfana de niños;
manos que escalan vértices y bocas que escupen trigo;
los amaneceres te encuentran boca abajo
y con los bolsillos vueltos,
la carraspera torturándote,
los nudillos en flor,
las ideas peregrinas ya cerca de Santiago;
que no vuelva el sol esta noche,
que no le quiero;
que la luna se quede sin alas y sin escalofríos;
cualquier día de estos la policía me requisa la pluma,
pega fuego a mis folios,
me arranca el cerebro, y los dedos,
y así harán felices
a quienes ya no tengan que leerme.