HABLEMOS DE MORIR
Se me mueren los días como las mariposas.
Al día siguiente, cuando quiero recordarlos y medirlos,
son sólo esa sensación de lo que pasa sin dejar tarjeta.
Se resumen en una palabra, una etiqueta:
perdido, fugaz, malo...
Se me muere la vida,
ajena como si fuera de otra persona,
sin haber vivido cada segundo.
Mi vida es un presente sin pasado,
un pasado no vivido,
un pasado pasado como el agua de un río.
Se me mueren los febreros, las nevadas, los estíos,
los amores tempranos;
se me muere el ánimo,
me quedo vacío de miradas a los ojos,
de palabras al oído,
de caricias en el pelo y en el corazón herido
Se me muere la estrella que viene conmigo,
se me muere lo que soy y lo que he parido.
Se me muere todo menos estas letras y este quejido.
Pero si te mueres tú, me muero contigo.